时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第57部分

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　　was　deafening。

　　After　nearly　fifteen　minutes　of　peering　around；　being　careful　not　to　
　　wander　too　far　from　the　aspiring　Secret　Service　agent；　a　rather　
　　ordinary…looking　girl　in　a　long　navy　dress　crossed　the　massive　foyer　
　　and　walked　toward　me。　I　was　surprised　that　someone　with　a　job　as　
　　glamorous　as　hers　（working　in　the　special　events　office　of　the　
　　museum）　could　be　so　plain；　and　I　felt　instantly　ridiculous；　like　a　
　　girl　from　a　small　town　trying　to　dress　for　a　big…city　black…tie　
　　affair—which；　ironically　enough；　was　exactly　who　I　was。　Ilana；　on　
　　the　other　hand；　looked　like　she　hadn’t　even　bothered　to　change　out　
　　of　work　clothes；　and　I　learned　later　that　she　hadn’t。

　　“Why　bother？”　She’d　laughed。　“It’s　not　like　these　people　are　here　to　
　　look　at　me。”　Her　brown　hair　was　clean　and　straight　but　lacking　in　
　　style；　and　her　brown　flats　were　horrifically　unfashionable。　But　her　
　　blue　eyes　were　bright　and　kind；　and　I　knew　instantly　that　I　would　
　　like　her。

　　“You　must　be　Ilana；”　I　said；　sensing　that　I　somehow　had　seniority　in　
　　the　situation　and　was　expected　to　take　charge。　“I’m　Andrea。　I’m　
　　Miranda’s　assistant；　and　I’m　here　to　help　in　any　way　I　can。”

　　She　looked　so　relieved；　I　instantly　wondered　what　Miranda　had　said　
　　to　her。　The　possibilities　were　endless；　but　I　imagined　it　had　
　　something　to　do　with　Ilana’sLadies’Home　Journal　getup。　I　shuddered　
　　to　think　what　wicked　thing　she’d　uttered　to　such　a　sweet　girl　and　
　　prayed　she　wouldn’t　start　to　cry。　Instead；　she　turned　to　me　with　
　　those　big　innocent　eyes；　leaned　forward；　and　declared　
　　none…too…quietly；　“Your　boss　is　a　first…rate　bitch。”

　　I　stared；　shocked；　for　just　a　moment　before　recovering。　“She　is；　
　　isn’t　she？”　I　said；　and　we　both　laughed。　“What　do　you　need　me　to　do？　
　　Miranda’s　going　to　be　able　to　sense　that　I’m　here　in　about　ten　
　　seconds；　so　I　should　look　like　I’m　doing　something。”

　　“Here；　I’ll　show　you　the　table；”　she　said；　walking　down　a　darkened　
　　hallway　toward　the　Egyptian　exhibits。　“It’s　dynamite。”

　　We　arrived　in　a　smaller　gallery；　perhaps　the　size　of　a　tennis　court　
　　with　a　rectangular；　twenty…four…seat　table　stretched　down　the　
　　middle。　Robert　Isabell　was　worth　it；　I　could　see。　He　was　the　New　
　　York　party　planner；　the　only　one　who　could　be　trusted　to　strike　just　
　　the　right　note　with　astonishing　attention　to　detail：　fashionable　
　　without　being　trendy；　luxe　but　not　ostentatious；　unique　without　
　　being　over　the　top。　Miranda　insisted　that　Robert　do　everything；　but　
　　the　only　time　I’d　ever　seen　his　work　before　was　at　Cassidy　and　
　　Caroline’s　birthday　party。　I　knew　he　could　manage　to　turn　Miranda’s　
　　colonial…style　living　room　into　a　chic　downtown　lounge　（plete　
　　with　soda　bar—in　martini　glasses；　of　course—ultra…suede；　built…in　
　　banquettes；　and　a　fully　heated；　tented　balcony　dance　floor　with　a　
　　Moroccan　theme）　for　ten…year…olds；　but　this　was　truly　spectacular。

　　Everything　glowed　white。　Light　white；　smooth　white；　bright　white；　
　　textured　white；　and　rich　white。　Bundles　of　milky　white　peonies　
　　looked　as　if　they　grew　from　the　table　itself；　deliciously　lush　but　
　　low　enough　to　allow　people　to　talk　over　them。　Bone　white　china　（with　
　　a　white　checked　pattern）　rested　on　a　crisp　white　linen　tablecloth；　
　　and　high…backed　white　oak　chairs　were　covered　in　luscious　white　
　　suede　（the　danger！）；　all　atop　a　plush　white　carpet；　specially　laid　
　　for　the　evening。　White　votive　candles　in　simple　white　porcelain　
　　holders　gave　off　a　soft　white　light；　highlighting　（but　somehow　not　
　　burning）　the　peonies　from　underneath　and　providing　subtle；　
　　unobtrusive　illumination　around　the　table。　The　only　color　in　the　
　　entire　room　came　from　the　elaborate　multihued　canvases　that　hung　on　
　　the　walls　surrounding　the　table；　shocking　blues　and　greens　and　golds　
　　from　the　depictions　of　early　Egyptian　life。　The　white　table　as　a　
　　deliberate　contrast　to　the　priceless；　detailed　paintings　was　
　　exquisite。

　　As　I　turned　my　head　around　to　take　in　the　wonderful　contrast　of　the　
　　color　and　the　white　（“That　Robert　really　is　a　genius！”）；　a　vibrant　
　　red　figure　caught　my　eye。　In　the　corner；　standing　ramrod　straight　
　　under　a　looming　painting　was　Miranda；　wearing　the　beaded　red　Chanel　
　　that　had　been　missioned；　cut；　fitted；　and　precleaned　just　for　
　　tonight。　And　although　it’d　be　a　stretch　to　say　that　it　had　been　
　　worth　every　penny　（since　those　pennies　added　up　to　tens　of　thousands　
　　of　dollars）；　she　did　look　breathtaking。　She　herself　was　anobjet　
　　d’art；　chin　jutted　upward　and　muscles　perfectly　taut；　a　neoclassical　
　　relief　in　beaded　Chanel　silk。　She　wasn’t　beautiful—her　eyes　were　a　
　　bit　too　beady　and　her　hair　too　severe　and　her　face　much　too　hard—but　
　　she　was　stunning　in　a　way　I　couldn’t　make　sense　of；　and　no　matter　
　　how　hard　I　tried　to　play　it　cool；　to　pretend　to　be　admiring　the　
　　room；　I　couldn’t　take　my　eyes　off　her。

　　As　usual；　the　sound　of　her　voice　broke　my　reverie。　“Ahn…dre…ah；　you　
　　do　know　the　names　and　faces　of　our　guests　this　evening；　do　you　not？　
　　I　assume　you　have　properly　studied　their　portraits。　I　expect　you　
　　won’t　humiliate　me　tonight　by　failing　to　greet　someone　by　name；”　she　
　　announced；　looking　nowhere；　with　only　my　name　indicating　that　her　
　　words　might　somehow　be　directed　toward　me。

　　“Um；　yes；　I’ve　got　it　covered；”　I　answered；　suppressing　the　urge　to　
　　salute　and　still　acutely　aware　that　I　was　staring。　“I’ll　take　a　few　
　　minutes　now　and　make　sure　I’m　positive。”　She　looked　at　me　as　if　to　
　　sayYou　sure　will；　you　idiot；　and　I　forced　myself　to　look　away　and　
　　walk　out　of　the　gallery。　Ilana　was　right　behind　me。

　　“What’s　she　talking　about？”　she　whispered；　leaning　toward　me。　
　　“Portraits？　Is　she　crazy？”

　　We　sat　down　on　an　unfortable　wooden　bench　in　a　darkened　hallway；　
　　both　of　us　overwhelmed　with　the　need　to　hide。　“Oh；　that。　Yeah；　
　　normally　I　would’ve　spent　the　last　week　trying　to　find　pictures　of　
　　the　guests　tonight　and　memorizing　them　so　I　could　greet　them　by　
　　name；”　I　explained　to　a　horrified　Ilana。　She　stared　at　me　
　　incredulously。　“But　since　she　just　told　me　I　had　to　e　today；　I　
　　only　had　a　few　minutes　in　the　car　to　look　them　over。

　　“What？”　I　asked。　“You　thinkthis　is　strange？　Whatever。　It’s　standard　
　　stuff　for　a　Miranda　party。”

　　“Well；　I　thought　there　wouldn’t　be　anyone　famous　here　tonight；”　she　
　　said；　referring　to　Miranda’s　past　parties　at　the　Met。　Since　she　was　
　　a　huge　contributor；　Miranda　was　often　granted　the　very　special　
　　privilege　of　renting　out；　oh；　THE　METROPOLITAN　MUSEUM　OF　ART　for　
　　private　parties　and　cocktail　hours。　Mr。　Tomlinson　had　had　to　ask　
　　only　once；　and　Miranda　was　scrambling　to　make　her　brother…in…law’s　
　　party　the　best　the　Met　had　ever　seen。　She　figured　it　would　impress　
　　the　rich　Southerners　and　their　trophy　wives　to　dine　for　a　night　at　
　　the　Met。　She　was　right。

　　“Yeah；　there　won’t　be　anyone　we’d　recognize　right　away；　just　a　lot　
　　of　billionaires　with　homes　below　the　Mason…Dixon　line。　Usually　when　
　　I　have　to　memorize　the　guests’　faces；　they’re　easier　to　find　online　
　　or　inWWD　or　something。　I　mean；　you　can　generally　locate　a　picture　of　
　　Queen　Noor　or　Michael　Bloomberg　or　Yohji　Yamamoto　if　you　have　to。　
　　But　just　try　to　find　Mr。　and　Mrs。　Packard　from　some　rich　suburb　of　
　　Charleston　or　wherever　the　hell　they　live　and　it’s　not　so　easy。　
　　Miranda’s　other　assistant　was　looking　for　these　people　while　
　　everyone　else　was　getting　me　ready；　and　she　eventually　found　almost　
　　everyone　in　the　society　pages　of　their　Hometown　newspapers　or　on　
　　various　panies’　web　sites；　but　it　was　really　annoying。”

　　Ilana　continued　to　stare。　I　think　somehow　I　knew　that　I　was　sounding　
　　like　a　robot；　but　I　couldn’t　stop。　Her　shock　only　made　me　feel　
　　worse。

　　“There’s　only　one　couple　I　haven’t　identified　yet；　so　I　guess　I’ll　
　　know　them　by　default；”　I　said。

　　“Oh；　my。　I　don’t　know　how　you　do　it。　I’m　annoyed　I　have　to　be　here　
　　on　a　Friday　night；　but　I　can’t　imagine　doing　your　job。　How　do　you　
　　take　it？　How　do　you　stand　being　spoken　to　and　treated　like　that？”

　　It　took　me　a　moment　to　realize　that　this　question　caught　me　
　　off…guard：　no　one　had　really　ever　volunteered　anything　negative　
　　about　my　job。　I’d　always　thought　I　was　the　only　one—among　the　
　　millions　of　imaginary　girls　that　would　“die”　for　my　job—who　saw　
　　anything　remotely　disturbing　about　my　situation。　It　was　more　
　　horrifying　to　see　the　shock　in　her　eyes　than　it　was　to　witness　the　
　　hundreds　of　ridiculous　things　I　saw　each　and　every　day　at　work；　the　
　　way　she　looked　at　me　with　that　pure；　unadulterated　pity　triggered　
　　something　inside　me。　I　did　what　I　hadn’t　done　in　months　of　working　
　　under　subhuman　conditions　for　a　nonhuman　boss；　what　I　always　managed　
　　to　keep　suppressed　for　a　more　appropriate　time。　I　started　to　cry。

　　Ilana　looked　more　shocked　than　ever。　“Oh；　sweetie；　e　here！　I’m　so　
　　sorry！　I　didn’t　mean　anything　by　it。　You’re　a　saint　for　putting　up　
　　with　that　witch；　you　hear　me？　e　with　me。”　She　pulled　me　by　the　
　　hand　and　led　me　down　another　darkened　hallway　toward　an　office　in　
　　the　back。　“Here；　now　sit　for　a　minute　and　forget　all　about　what　
　　these　stupid　people　look　like。”

　　I　sniffled　and　started　to　feel　stupid。

　　“And　don’t　feel　strange；　you　hear？　I　have　a　feeling　you　kept　that　
　　inside　for　a　long；　long　time　and　you　have　to　have　a　good　cry　every　
　　now　and　then。”

　　She　was　fumbling　around　in　her　desk　for　something　while　I　tried　to　
　　wipe　the　mascara　from　my　cheeks。　“Here；”　she　proclaimed　proudly。　
　　“I’m　destroying　this　right　after　you　see　it；　and　if　you　even　think　
　　of　telling　anyone　about　it；　I’ll　wreck　your　life。　But　just　look；　
　　it’s　amazing。”　She　handed　me　a　manila　envelope　sealed　with　a　
　　“Confidential”　sticker　and　smiled。

　　I　tore　off　the　sticker　and　pulled　a　green　folder　out。　Inside　was　a　
　　photo—a　color　photocopy；　actually—of　Miranda　stretched　out　on　a　
　　restaurant　banquette。　I　recognized　it　immediately　as　a　picture　taken　
　　by　a　famous　society　photographer　during　a　recent　birthday　party　for　
　　Donna　Karan　at　Pastis。　It　had　already　appeared　on　the　pages　ofNew　
　　York　magazine　and　was　bound　to　keep　showing　up。　In　it　she　was　
　　wearing　her　signature　brown　and　white　snakeskin　trench　coat；　the　one　
　　I　always　thought　made　her　look　like　a　snake。

　　Well；　it　seems　I　wasn’t　alone；　because　in　this　version；　someone　had　
　　subtly—expertly—attached　a　scaled…to…size　cutout　of　a　rattlesnake’s　
　　rattle　directly　where　her　legs　should　have　been。　The　effect　was　a　
　　fabulous　rendition　of　Miranda　as　Snake：　she　rested　her　elbow　on　the　
　　banquette；　cradled　her　chiseled　chin　in　her　palm；　and　stretched　out　
　　across　the　leather；　with　her　r